miércoles, 26 de octubre de 2011

Gabriel Riobó

Cuentagotas


Sumergido en el círculo
se hace laberinto
en la ética de ser otro.
Corbatas de seda.
Papeles en el cesto.
Secretarias efímeras.
Su jefe sigue gordo.
La foto de sus hijos.
Caen muros y trofeos
aplausos y máscaras.
Tras el telón
la rutina
baraja su teatro.
Se sabe vulnerable.
Nueve y veinte
tantea los bolsillos
y recurre a su cospel.
Regresa a casa.
Su mujer los besa.
Relaja el cuerpo
y sostenido de sonrisas
culmina de pie.
Su café se enfría
nada más blanco
que el sabor
de su deshielo.

             de El orbe es mi ceniza

 


Sábanas blancas


Hace mucho
que no escribo

no releo
no pulo
no plagio

Suelo dormir

a la izquierda de un fantasma


de Rompevidrios

                                                 

 

La aceituna


                                             En 1987 American Airlines ahorró 40.000 dólares
                                                               eliminando una aceituna de cada ensalada
                                                                                    que sirvió en primera clase. 
Contra el vidrio
en la cabina de mandos
a la velocidad de la muerte
se rebela
la aceituna.
Por el altavoz, la azafata, anuncia:
Atención Atención
la aceituna verde no se deja atrapar.
Absorbidos por la ira
los pasajeros
se precipitan:
“aceituna verde
aceituna verde y aterrada
aceituna verde y condenada
aceituna del mal
a c é r c a t e “
Por el mismo altavoz, el piloto, desahoga:
Atención Atención
motor en llamas, motor en llamas.
Y todos a la vez
agachan sus cabezas.
Cabezas de ira. Cabezas blancas de ira. Cabezas de fuego en el final.
Y dirán las pericias
que fue un accidente
que la aceituna, de primera, no fue devorada
que a esa altura, el milagro, ya había ocurrido:
la ira de los otros
ahora
es su ira.
Aceituna negra, llena de ira.

El sol se derrama
y el avión se estrella.

Acaba la ira.

En la caja negra
                                             da vueltas
                                                             la aceituna.


  de Rompevidrios






Inéditos


Abrir las alas


ella
quiso ser
una mariposa fugaz
pero se tuvo que contentar
con ser apenas
un bicho más
de esos
bolita


Condena

río
eso serás
un río quieto
como esos que fluyen
río arriba
buscando escaparse
de aquello
que siempre
dicen
olvidar



Las uniones imposibles

esta vez
la historia transcurre
al caer la noche
gritos en la nieve
nieve blanca sangre tibia
alguien canta un dulce manjar
azafranado
picante como el engaño
decisivo como el amor
ella escapa
y el lobo
extraviándose de la muerte
regresa
desnudo de presas
a su cuento original



                                     "La mayor parte de la escritura
                                                      se hace lejos de la máquina de escribir"

                                                                                                            Henry Miller

ya en marcha y en plena autopista se puso a revisar en su memoria lo que hasta ahí le parecía el mejor cuento que había escrito la noche anterior a solas con su gato y sus puchos sin embargo no pudo dejar pasar por alto el detalle el ínfimo descuido de olvidar poner una coma a su texto una mísera y puta coma necesaria a esta altura para que su relato fuese el mejor de todos o sin querer el mejor de esa noche por lo tanto debería volver debía regresar por aquella coma o todo se arruinaría y su cabeza ya no volvería a ser la misma de antes de antes del atado de cigarrillos el gato lamiéndole las manos y su mujer tirada sobre la madera con el cuchillo en el pecho




Córdoba, miércoles 22 de abril de 2009

A la Dra Almuni
De nuestra mayor consideración:
                                                          Por la presente nota le acercamos informe del estado y de otras consideraciones a tratar de la vivienda de Antonio del Viso 861, Alta Cba. A nivel general la casa se encuentra en muy buen estado de presentación y de conservación, lo cual hace que se torne muy agradable y confortable su vivir. Los únicos detalles de pintura son los correspondientes a las distintas aberturas (puertas, marcos, ventanas). Por tal motivo se podrían realizar algunas mejoras, sin necesidad de repintarlos completamente. El lavatorio del baño (parte superior) presenta problemas de estructura y de colocación, por lo que recomendamos su recambio.  Con respecto a la falta del picaporte en cocina no consideramos necesaria su reposición, ya que dicha puerta, que da al patio, se encuentra bloqueada por un mueble de cocina que necesariamente debe ocupar ese lugar. Por último le solicitamos, para el pago de alquiler del próximo mes, considere un descuento proporcional, ya que tomamos posesión de su vivienda el día martes 14 del presente.
                                                              Sin otro particular la saludamos atte, esperando su pronta visita.

                                                
                                    Aldana Striglio                                Gabriel A. Riobó 




                                                        Suerte

La suerte está echada. Ha sido un largo día para ella, necesita descansar.
La suerte está tranquila, recostada, ahí nomás, junto al río.
Deshoja una nube, silva con el viento. Se ríe, llora. Espera algo.
O alguien que le diga: —Hoy es tu día de suerte.




Cargohidratos
                                                                                    
          Glúcido Sacárido se morfaba los cargos. Gerente, recepcionista, profesor, operario, director, estampador textil, serigrafista, clarkista, repositor externo, asesor, senador, jefe de personal. Se los morfaba a todos. No dejaba disponibles. Ni bien salía uno, allí estaba: presente y afiladísimo. Competitivo.
          Su curriculum vitae era enorme. Los médicos que alguna vez lo atendieron  nunca pudieron ponerse de acuerdo, unos opinaron sugestión, otros, digresión.
         –Masticate un chicle, tragá saliva – le aconsejaban sus amigos.  Pero no había caso. Apenas agarraba un puesto los botones de su camisa explotaban como una ballena adentro de una Pelopincho.
          Glúcido Sacárido no usaba escarbadientes. Tenía la ventaja temporaria de la arrogancia, pensaban sus competidores. Saciarse hubiese implicado permanecer fijo. Pero no. Por eso seguía. Por eso se seguía empleando en morfarse los cargos. Uno por uno. Incluyente. Al asecho. Más allá de los sueldos.  Rápido y tajante.        
          Pero en el 2009 la bulimia del desempleo se tragó a unos cuantos.
          Glúcido Sacárido.
          El día que lo echaron no pudo digerirlo.


El interior de la ballena

     Nada más cercano a nosotros mismos que nuestro propio interior.
     Sin embargo cuando hablamos “del interior” lo hacemos siempre desde un supuesto centro, centro a su vez leído e interpretado como otro y desde otro interior.
     Lo y El interior es definido entonces como doble lugar de posicionamiento y límite ilimitado del enunciador y de los enunciados (lugar del que fotografía/lugar de que recepta). 
     El interior es un supuesto imaginario compartido. La fotografía es incorporación de imaginarios: ABSTRACTO/FIGURATIVO; todo el arte fotográfico debería ser conciliador, porque todo interior es recorrido, itinerario, extrañamiento, por y para descubrir.
     Toda fotografía es interior y anterior a sí misma.




Gabriel A. Riobó nació en Pto Madryn en 1977. Al año se radicó en Bell Ville y desde 1996 vive en la ciudad de Córdoba. Participó en los grupos literarios Comerás papel y Disculpen la demora. En el 2003 con “El orbe es mi ceniza” obtuvo el Premio Glauce Baldovín para autores inéditos. Con “Rompevidrios” mereció la 4ta mención del concurso Premio Estímulo Jóvenes Creadores de Córdoba 2005. En la actualidad cursa(ba) la carrera de Letras Modernas en la UNC y dicta talleres culturales en Casa del Joven y DASPU. Con un grupo de amigos fundó tinta de negros ediciones. Con respecto a la poesía y otros “géneros” no cree mucho en las etiquetas o fórmulas preestablecidas, más bien prefiere hacerse amigo de las palabras y ver pa`dónde disparan. Le gusta matear, sacar fotos y escuchar a los Beatles.
Hasta el momento no ha sido traducido a ningún idioma.
gabrielriobo@hotmail.com 




martes, 18 de octubre de 2011

GUSTAVO BORGA - Poemas


Con una mano
escribe
Con la otra
asfixia

a un niño.


Cacé
al hombre sucio
de sucias manos

Lo sorprendí
en su cuarto
mientras dormía

Ahora
atado a una silla
la bestia
espera la muerte

Apunto

(detrás de mí
hay un niño)

Disparo.


Crucé la línea

Desobedecí a los dioses

Mis verdugos
están cerca

Crece
el tum tum
de sus tambores

Quemo mi ropa

Orino mi territorio

Miro
por última vez
la luna.


Cruzo
el río de noche

El pico
de un pájaro negro
lo atravesó

Aguas
abajo
va su sangre

No verá el sol.


Mi madre
no me bañaba nunca
sin embargo
yo tenía los ojos limpitos

Acostado en el suelo
miraba ángeles en el cielo.


¿Sólo yo vi
la mariposa azul
que entró al velorio?

No
Vos también la viste

No lo digas nunca

La mariposa azul
se posó en los labios
de la niña muerta

Yo tampoco
lo diré nunca

Se fue
la mariposa azul

Nadie la vio.


un niño puso
su corazón
sobre la vía

el tren
descarriló



en el 76

cuando me
torturaban

un niño
me abrazó
se fundió
en mí

el niño
camina
por la tierra

yo desaparecí

...

en esta
herida

todos
los días
Dios

introduce
su dedo



Gustavo Borga. Nació el 7 de diciembre de 1960 en Villa Nueva , provincia de Córdoba . Tiene tres libros publicados : “patitos degollados”, “hermoso niño rubio” y “para vos NO”. En el 2003 ganó el premio provincial para autores inéditos , Glauce Valdobin . Sus poemas fueron publicados en La Guacha , Alguien Llama y Sudestada .

viernes, 14 de octubre de 2011

Roland Barthes


"Para todos, la poesía es una sucesión ininterrumpida de hallazgos, nombre ingenuo de la metáfora. Cuanto más atiborrado de fórmulas esté el poema, se lo considera más logrado. Sin embargo, sólo los malos poetas hacen "buenas" imágenes, o por lo menos no hacen más que eso: conciben ingenuamente al lenguaje poético como una suma de buenos logros verbales, persuadidos, sin duda, de que por ser la poesía vehículo de irrealidad, hace falta a todo precio traducir al objeto, pasar del Larrousse a la metáfora, como si bastara llamar mal las cosas para poetizarlas. El resultado es que esta poesía puramente metafórica se construye absolutamente en base a un diccionario poético.
Esa sobrecarga de hallazgos produce por sí misma una suma de admiraciones; la adhesión al poema ya no es un acto total, determinado con lentitud y paciencia a traves de una serie de tiempos muertos, es una acumulación de extasis, de !bravos!, de aplausos ofrecidos a la acrobacia verbal: exitosa también en este caso la cantidad sirve de fundamento al valor.

La literatura, sólo comienza ante lo innombrable, frente a la percepción de un más allá, ajeno al propio lenguaje, que lo busca. Es esa duda creadora, esa muerte fecunda que nuestra sociedad condena en su buena literatura y exorcisa en la mala."

De su libro MITOLOGÍAS

Roland Barthes: 
Crítico literario, sociólogo y filósofo francés. Además de crítica literaria escribió sobre música, arte, cine y fotografía. Barthes abordaba cada uno de estos campos con nuevas herramientas críticas que respondían a su siempre cambiante trayectoria intelectual: neomarxista al comienzo de su carrera, se acercó a la crítica existencialista en la década de 1960, y posteriormente se convirtió en uno de los primeros teóricos que estudió los límites del estructuralismo.
Entre sus obras destacan: Elementos de semiología (1965), Crítica y verdad (1966), Sistema de la moda (1967), S/Z (1970), El imperio de los signos(1970), El placer del texto (1973), Fragmentos de un discurso amoroso (1977) y La cámara lúcida (1980). En 1980 Barthes fue víctima de un mortal accidente de automóvil cerca de la Sorbona.