Cesar León Vargas

ANKARA

Esas mujeres en mí se buscaban

como si a mi se me hubieran perdido

Pablo Neruda

Aquella, la sin nombre,

la con dueño y con hijos reclamantes

esclava de esas bocas voraces como orquídeas

llegaba a mí con sus pechos de niña,

una clave en el timbre,

ni una sola palabra de ternura.

Quebró contra mi sexo

su llanto de señora,

se desintegró en venéreas transgresiones

y licuó entre sus muslos la venganza

la ausencia de aventura.

Yo fui su riesgo máximo,

qué grave hubiera sido

decirle que la amaba.

ARGELIA

Ella dirá que estuve allí,

con la misma tristeza que hoy la nombro,

que habité por un tiempo

la irregular relumbre de su piel,

que bebí todos sus líquidos posibles

y que miré impotente llorar su desamparo,

porque yo no tenía Dios ni Padre

ninguna verdad de lucha entre las manos,

sólo la certeza de la duda de vivir

sólo un ramo de espinas para su lastimada sangre;

y sin embargo,

no dejará de decir que estuve allí,

con la misma tristeza que hoy la nombro

mientras desde mi ventana

miro la ciudad

y aún no amanece…

EN FEBRERO

A Veces creo que el tiempo no ha pasado

nadie viene a decirme que ya es hora

que es febrero, atardece,

y la parra perfuma lo que queda del día

y una gata bosteza lo que sobra de noche

y una novia de negro viene a pedir mi mano

la línea de mi vida

un cabello de suerte

una piedra con agua

un turbio pasaporte que delate mi dedo

que vocifere no,

que no voy,

que no viajo.

No me importa la hora que ahora sea en el mundo

atardece en febrero

en la línea de mi vida

y una gata bosteza

y una novia me pide

y la parra perfuma

y una piedra con agua se me apoya en la mano

me pide pasaporte para la voz del viaje

pero yo sólo tengo cataratas,

caídas para siempre, piso,

y piso del piso donde pisó mi perro,

sonrisas a la nada

en esta tarde de febrero

en que una gata bosteza en la línea de mi vida,

en la palma de mi muerte.

IV

Yo también busco una palabra,

una sola, necesito un lugar donde pararme

porque estiré la mano y no había nadie

y cuando abrí los ojos

me admiré en la maravilla del crepúsculo

pero era sólo sangre cubriéndome los ojos

filtrando la paz del día

en la que sólo acontecían mi dolor y mis golpes,

y la sombra de un ángel con sus alas de bronce

y la sombra de un árbol con su pájaro muerto

en la puerta del nido

y las sombras de cruces en sus múltiples piedras,

y las flores, las flores,

pudriéndome las manos,

y esta boca con sed de tu saliva,

y este abrazo buscándote,

soñándote, pensándote, deseándote

por pasillos de sombra y de silencio

donde tendrá que nacer una palabra, una sola,

que me permita nombrarte

pararme sobre el mundo

y escribir el poema

que me salve.

Cesar León Vargas (Canals, Córdoba 1954) poeta y narrador oral. Ha publicado: Raíz y Palabra antología de la Poesía Social Argentina (1987), Poesía actual de Córdoba, los años ochenta (1990), Los Cuatro Sellos (1991 y 1993), Los Poetas de acá, antología poética del diario Pagina 12 (1993), El Caldero de los Cuenteros (1994,1995, 1996 y 1997), Ellas (1995, ilustrado por Alfredo Echevarrieta), Córdoba Negra (1997, cuentos), Ciclo de los Poetas (1997), Córdoba Poética siglo XXI, tomo 2 (1999), Poetas de Córdoba para el Mercosur (colección de plaquetas bilingües castellano-portugués, 2002), Entresilences, nueve poetas argentinos (Francia, 2004, edición bilingüe castellano-francés), y El Libro de la Alegría (2005).

Poemas y biografía extraída del libro “del epitafio a la alegría”, antología personal de Cesar León Vargas, de la colección De Puño y Letra (2007)