En esta gris colgadura de viernes, huele a agua de lluvia conservada en cántaro de arcilla
He acariciado la fotografía de mi madre, su collar de vidrios, he caminado por
el patio hasta develar la razón de esta inquietud como se descubre un párrafo asombroso.
Urge preguntarte si las manos del poeta son hermafroditas…
Mi mano masculina ama los impulsos de la mano femenina, su exasperante ansiedad,
su olor a flores.
¿Habrá de percibir algún amante polisexuales furias y voluntades ?
¿Cuántos sexos tienen las manos, los ojos, que hormona vitaliza la filosofía ?
Cuando éramos muy jóvenes el sexo era cosa de camaradas
Nuestra muerta canción nos instigó a pedir disculpas.
Hay una larga fila de mendigos aguardando a la orilla del mar
Tengo miedo, te confieso, de formar fila en la playa buscando en mi sombra el espejo del ser.
Toma por favor esta carta, cuando la leas, entre tu mano de morir y tu mano de existir.
EUGENIA CABRAL- CORDOBA 1954. Ha publicado entre otros "El Buscador de Soles" 1986."Iras y fuegos-al margen de los tiempos" 1996. Dirigió la revista IMAGINERA- desde 1991 a 1993. Colaboró en el suplemento literario de la voz del Interior del 1993 al 2000. Ha publicado en antologías nacionales y en publicaciones de América Latina
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