Franco Rivero, vos ahora voz

Paradojas

el amor come palabras

termina siempre antes

de digerirlas por completo

las palabras comen amor

lo digieren por completo

y no terminan nunca

•  

preparo la cena

riña doméstica si las hay

la de escucharte

hablarme fuerte

mientras cocino

sin romper los platos

ni tirar nada

picar las respuestas

con la cebolla

el morrón

el ajo

la verdad que no hacía falta

trozar así el pollo

más tarde

dormiremos juntos

me vas a abrazar

voy a abrazarte

haremos

más que eso

mentiremos

que hacerlo

con esa energía

significa

mucho

•  

soy normal

soy normal

me pongo pelotudo cuando llueve

digo que no me gustan las fechas

que estoy en contra de ellas

pero me pican de lo lindo

lloro con ciertas películas

con ciertas canciones

que pongo a propósito

para llorar

me cuesta un perú comer solo

pero hago esa mesa como hago la cama

para mí solo

todos los días

y necesito decirme seguido está bien

así conmigo

está bien

el vacío de miedo

el vacío es todos los peros

aunque mastique como disfrutando

aunque ocupe toda la cama

plácidamente durmiendo

aunque mantenga la casa limpia

no hay forma

de que haga todo y no piense

que es

para mí solo

a veces escucho una voz

hago tanto silencio que el aire

parece una mano

la siento en el hombro

Franco Rivero nació en Corrientes en 1981.

Es Profesor de Lengua y Literatura, Licenciado en Letras – Universidad Nacional del Noroeste – y Doctorando en Semiótica, por la Universidad Nacional de Córdoba. Ejerce la docencia en el Chaco y colabora con publicaciones de Argentina. En poesía publicó Situación Desbridamiento Edición Ananga Ranga, Colección LSD – Letras sin Descarte – (2010) y forma parte de las antologías Ida y Vuelta, poesía contemporánea de Chaco y Corrientes (2007); Cuentos Inéditos, Profesora Adriana Rendo, Publicación de Norte y UNITAN, (2008) y Poesía Chaqueña: entre la tradición y la vanguardia, Imprenta Kram, Chaco (2009)

Mariana Robles, el árbol de los reflejos

En la esquina del cuarto

donde aún duerme mi madre,

hay un ropero brillante

pintado con laca perlada

que refleja al revés el espacio,

lo que extraviado se dispersa

en la región de los rayos.

La luna, atravesando los vidrios,

las mantas, las lámparas encendidas

y otros objetos del reino de los sueños.

El retrato oval desde su lugar antiguo,

en el fondo de la cama

del respaldo matrimonial,

con la imagen de mis abuelos ya muertos.

• 
  

En el tronco del árbol

hay un nudo profundo

un brote terrible y agazapado.

El padre de mi padre,

rey de los silencios,

en la perturbada congestión

de los acontecimientos

se suicidó.

• 
  

Mi linda madre con reiterada ceremonia

mes a mes compra varios rollos de colores

para su doméstica cámara analógica.

Cuando mi hijo Valentino y yo vamos

a visitarla, cruzando el filo de las sierras,

ella nos espera con su obturador abierto

como una flor en éxtasis o a punto de morir.

• 
  

Somos un documento

 húmedo y gris, entre

las cosas leves

que, relampaguean.

Mariana Robles nació en Buenos Aires en 1980 y desde 1998 reside en la ciudad de Córdoba. A finales de 2001 egresó de la Escuela Provincial de Bellas Artes Dr. José Figueroa Alcorta y en 2010 de la Licenciatura de Filosofía de la Universidad Nacional de Córdoba. En 2010 publicó su primer libro de poesía Línea de Atlas (Alción editora). Desde 2002 expone su obra plástica en diferentes espacios independientes, museos y galerías de la ciudad de Córdoba.

Los textos forman parte de El árbol de los reflejos, libro correspondiente al Premio Provincial de Córdoba género poesía 2012

Dolores Etchecopar, El comienzo

Hay un espacio entre mi madre y yo
tiene una piedra
allí encontré al cartero llorando

• 
  

te quiero hasta el cielo
porque en lo azul en lo rosado
en la nube blanca ya no estamos
vos y yo tan separadas
como acá tan dolidas
que cuesta tocar la risa tocar el corazón
y el cielo está para que yo te quiera
hasta la tierra
donde me falta reunir en uno solo
los dos ovillos los dos colores
tu hebra y la mía
harán la trama del tiempo que queda

• 
  

cuando empecé a escribir
el poema a mi padre
vino mi madre
me tocó el hombro
no pude verla y seguí escribiendo
el poema del padre
el padre que escribía frente a la ventana
tampoco la vio
desapacible en la cornisa
ella abrió las manos
soltó el corazón de mi padre
soltó el mío
y no la vimos

• 
  

tu muerte y mi vida
están sucediendo juntas
se extrañan
se crían

• 
  

antes de morir
mi hermano mayor descorrió
el telón de su ojo de fotógrafo
me pidió que no me moviera
que mirara fijo
con la flor detenida de su vida en mi mano







Dolores Etchecopar, poeta y pintora, nació en Buenos Aires en 1956. Ha publicado los libros de poesía: Su voz en la mía (Corregidor, 1982) La Tañedora (El imaginero, 1984). El atavío (El Imaginero, 1985). Notas Salvajes (Argonauta, 1989) y Canción del precipicio (Grupo Editor Latinoamericano, 1994). Dirigió los espacios culturales Beckett y Santo Cielo.

Juan Tardivo, sólo queda decidir quién se despide primero

Cuando quise separarme de vos
ya era tarde
nos habíamos convertido en
un cuerpo de dos cabezas
que, desnudos frente al espejo, veíamos al otro
así que ahora, solo queda
decidir quién se despide primero
quien es el más débil
el menos apto para soportar
los embates y la congoja .
no es que te estoy persuadiendo al sufrimiento
sino que, estoy confirmando la masacre
el corte final que nos separará para siempre
y así, cada uno irá por su lado
tu, te convertirás en el mártir de las madres
y yo, compartiré el lugar de las odiadas
pero nadie sabrá que
en este acto
este pequeño acto de amor
nos salvará para siempre.








Juan Tardivo nació en Río Cuarto (1986). Estudió Arte en la Escuela Libero Pierini de su ciudad natal. Ha participado de diferentes muestras colectivas y ha sido distinguido en diversos concursos de artes plásticas. Explora en el campo del videoarte. Realiza estudios de escritura creativa y teatro. Es integrante de la Editorial Cooperativa Dínamo Poético.

Entre hermanos, Paulina Cruzeño

A la siesta
había que dormirla
Amasar las horas
que corrían para atrás
Armábamos casas
con sábanas
puentes tembleques
de cama en cama
que no soportaban ni la sombra del pie
Nos acostábamos juntos
los cuerpos flacuchos
llenos de aburrimiento
Hacíamos guerra de lenguas
Hoy sé
que el primer beso
fue entre nosotros

• 
  

Ignacio y María juegan en la plaza
cada uno por su lado
Ignacio cuenta
lo divertido que fue estar con su hermana
juntos en la panza
"nunca nos aburríamos
jugábamos a la pelota
con el corazón de mamá"

• 
  

Un bicho extraño
junto a mi cama
un feto aún
porque hasta entonces
nadie lo había abrazado

• 
  

No tener orilla
ni desagote
No juntarse con el lado muerto
de la manada
No sentir
ningún peso por la costilla que se rompe
en otro esqueleto
No saber de mitades
ni compartir espejos
con casa y todo
Hijo único



Poemas de Entre hermanos (Llanto de Mudo 2014)

Paulina Cruzeño 

Es Licenciada en Psicología
Publicó Demasiado ágil en el desierto (Llanto de mudo, 2011- Reeditado 2014), La suavidad del dolor. Antología (Park Editorial, 2012)
Participó del II Festival Internacional de Poesía de Córdoba (2013), la Feria del Libro Santiago de Chile (2013) y diversos ciclos de lecturas e intervenciones en escena.
Algunos poemas del presente libro recibieron el 1° Premio del III Concurso Nacional de Poesía "Taller Latinoamericano de Poesía Fundación Neruda" (Argentina-Chile 2013)


lasiambreta@hotmail.com

Marcelo Fagiano, de visita hacia aquella esquina de la vida

La casa del recuerdo



Madre, regreso a la casa del recuerdo,
aquella que hace esquina con la vida
y respira en un patio de pino. Te busco,
abro la puerta de tejido y entro
al pequeño comedor; una cocina despliega su esternón
y allí estás de espalda, ataviada de floreado delantal
entre cucharas y sartenes; paso niño a tu lado
corriendo hacia la sala grande, los insectívoros
sillones, con patas de agujas, me sonríen,
doblo despacio hasta mi pieza y sumerjo las manos
en los cofres de la memoria, descubro,
un trompo de madera, un autito de metal,
y un aeroplano de pura felicidad. Luego miro
hacia la ventana abierta de atardeceres: contiene la figura
de mamá regando plantas. Hacia allá voy también,
la paleta del crepúsculo es un regalo que calma.
Ahora viajo por la frágil joroba de mi patio,
un perrito persigue a un tero tero que picotea aleteos
y una tortuga, enamorada de los rincones,
duerme su borrachera de encierro. Ya me llaman tus brazos,
candelabros de ternura que me elevan al cielo, corro y salto
hacia esa inmensidad de abrigados manantiales
hacia dentro vamos;
llega papá y se completa con mi hermano
la mesa diáfana de los días.
Comemos en la postal del pasado
un pastel en fuente, saboreamos
la inocencia de otra vida
y el murmullo de esa cena
es una estrella que aún luce en su lejanía.

Madre, vuelvo a encontrarte en la casa del recuerdo,
de visita hacia aquella esquina de la vida.




Revelaciones



Cada palabra
multiplica el sentido de las cosas,
inventa realidades, violenta el alfabeto
de los lugares comunes, de las razones
obvias del misterio. Cada palabra
agita los errores que se pudren de silencio,
cada una, a su manera, edifica una promesa,
organiza un fracaso o victoriosa
grita en lo alto la redención del hombre.
Cada palabra
gobierna en secreto nuestros sueños
y carcome con su ácido noble
a cualquier osamenta que brille sobre el mundo.

Apenas somos un glosario,
un conjunto trémulo de definiciones,
objetos
para ser nombrados.



Poemas pertenecientes a Las florecillas del diablo (Cartografías, 2009)

Marcelo Fagiano nació en Río Cuarto (Córdoba) en 1959. Fue integrante y fundador del Grupo de Poesía Callejera Poetas del Aire (1991-2002). Publicó 50 Poemas rotos tirados en la calle (1992); Las manzanas de la libertad. Primer Premio Publicación editorial de la Municipalidad de Córdoba (Teatro 1993); Jeroglíficos en la arena (Poesía, 1997); Poemas de Humo (Poesía, 2001), y participado de las siguientes antologías: 15 Cuentos de autores Cordobeses (1993); Antología de Cuentos II, Biblioteca Página 12 Córdoba (1993); De lo fantástico a la ficción científica (Cuento, 1994); Cuentos Breves (1995), Antología del Empedrado II (Poesía, 1997) y Premio Publicación de Poesía. Editorial de la Municipalidad de Córdoba (1997). Ha obtenido premios y menciones en concursos nacionales y provinciales de poesía dramaturgia y narrativa. En este último género ha obtenido un Primer Premio Internacional (México).

Jorge Curinao - morir es cubrirse de nieve

- ¿Y por qué lloras tanto? - preguntó él.

-¿Y por qué me lo preguntas? - contestó ella.

- No sé - dijo él - será porque preguntar es una forma

de estar ausente.

- Lloro para no preguntar - dijo ella.



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 Todos los días pido

tener las fuerzas que no tengo



Un hombre poco sensible

puede despertar con una flor en la boca.



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Mi niño llorar al caer la noche

y yo acuno su canción



de pronto

cierra sus ojos

y vuelve al sueño



y allí me quedo

en su canción

pues yo también soy un niño

que llorar al caer la noche.


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No poder salir

porque en el lugar del corazón

ahora hay un cactus.


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Si los días se repiten siempre igual

habrá que hacer un pacto con la vida

dar vuelta el cubrecama

y hablar con el niño que viaja detrás.


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Cuídate

de las miradas charlatanas que no saben preguntar

Cuídame

de los charlatanes que no saben mirar.


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Morir

es cubrirse de nieve







Jorge Curinao nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, pcia de Santa Cruz. En el año 2006, su obra Sábanas de viento (poesía) fue elegida entre 16 trabajos para ser publicada en la selección Mi primer libro, organizada por la Municipalidad de Río gallegos.
En 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la XXXIII edición de la Feria Internacional del Libro en Buenos Aires.

En 2009 publicó Plegarias del humo y en 2010, Cactus. Ha sido incluído enPeces del desierto, plaqueta literaria que reúne a artistas y poetas de la Patagonia Argentina.

www.jorgecurinao.blogspot.com