Gabriel Riobó

Cuentagotas

Sumergido en el círculo

se hace laberinto

en la ética de ser otro.

Corbatas de seda.

Papeles en el cesto.

Secretarias efímeras.

Su jefe sigue gordo.

La foto de sus hijos.

Caen muros y trofeos

aplausos y máscaras.

Tras el telón

la rutina

baraja su teatro.

Se sabe vulnerable.

Nueve y veinte

tantea los bolsillos

y recurre a su cospel.

Regresa a casa.

Su mujer los besa.

Relaja el cuerpo

y sostenido de sonrisas

culmina de pie.

Su café se enfría

nada más blanco

que el sabor

de su deshielo.

             de El orbe es mi ceniza

 

Sábanas blancas

Hace mucho

que no escribo

no releo

no pulo

no plagio

Suelo dormir

a la izquierda de un fantasma

de Rompevidrios

                                                 

 

La aceituna

                                             En 1987 American Airlines ahorró 40.000 dólares

                                                               eliminando una aceituna de cada ensalada

                                                                                    que sirvió en primera clase. 

Contra el vidrio

en la cabina de mandos

a la velocidad de la muerte

se rebela

la aceituna.

Por el altavoz, la azafata, anuncia:

Atención Atención

la aceituna verde no se deja atrapar.

Absorbidos por la ira

los pasajeros

se precipitan:

“aceituna verde

aceituna verde y aterrada

aceituna verde y condenada

aceituna del mal

a c é r c a t e “

Por el mismo altavoz, el piloto, desahoga:

Atención Atención

motor en llamas, motor en llamas.

Y todos a la vez

agachan sus cabezas.

Cabezas de ira. Cabezas blancas de ira. Cabezas de fuego en el final.

Y dirán las pericias

que fue un accidente

que la aceituna, de primera, no fue devorada

que a esa altura, el milagro, ya había ocurrido:

la ira de los otros

ahora

es su ira.

Aceituna negra, llena de ira.

El sol se derrama

y el avión se estrella.

Acaba la ira.

En la caja negra

                                             da vueltas

                                                             la aceituna.

  de Rompevidrios

Inéditos

Abrir las alas

ella

quiso ser

una mariposa fugaz

pero se tuvo que contentar

con ser apenas

un bicho más

de esos

bolita

Condena

río

eso serás

un río quieto

como esos que fluyen

río arriba

buscando escaparse

de aquello

que siempre

dicen

olvidar

Las uniones imposibles

esta vez

la historia transcurre

al caer la noche

gritos en la nieve

nieve blanca sangre tibia

alguien canta un dulce manjar

azafranado

picante como el engaño

decisivo como el amor

ella escapa

y el lobo

extraviándose de la muerte

regresa

desnudo de presas

a su cuento original

                                     "La mayor parte de la escritura

                                                      se hace lejos de la máquina de escribir"

                                                                                                            Henry Miller

ya en marcha y en plena autopista se puso a revisar en su memoria lo que hasta ahí le parecía el mejor cuento que había escrito la noche anterior a solas con su gato y sus puchos sin embargo no pudo dejar pasar por alto el detalle el ínfimo descuido de olvidar poner una coma a su texto una mísera y puta coma necesaria a esta altura para que su relato fuese el mejor de todos o sin querer el mejor de esa noche por lo tanto debería volver debía regresar por aquella coma o todo se arruinaría y su cabeza ya no volvería a ser la misma de antes de antes del atado de cigarrillos el gato lamiéndole las manos y su mujer tirada sobre la madera con el cuchillo en el pecho

Córdoba, miércoles 22 de abril de 2009

A la Dra Almuni

De nuestra mayor consideración:

                                                          Por la presente nota le acercamos informe del estado y de otras consideraciones a tratar de la vivienda de Antonio del Viso 861, Alta Cba. A nivel general la casa se encuentra en muy buen estado de presentación y de conservación, lo cual hace que se torne muy agradable y confortable su vivir. Los únicos detalles de pintura son los correspondientes a las distintas aberturas (puertas, marcos, ventanas). Por tal motivo se podrían realizar algunas mejoras, sin necesidad de repintarlos completamente. El lavatorio del baño (parte superior) presenta problemas de estructura y de colocación, por lo que recomendamos su recambio.  Con respecto a la falta del picaporte en cocina no consideramos necesaria su reposición, ya que dicha puerta, que da al patio, se encuentra bloqueada por un mueble de cocina que necesariamente debe ocupar ese lugar. Por último le solicitamos, para el pago de alquiler del próximo mes, considere un descuento proporcional, ya que tomamos posesión de su vivienda el día martes 14 del presente.

                                                              Sin otro particular la saludamos atte, esperando su pronta visita.

                                                

                                    Aldana Striglio                                Gabriel A. Riobó 

                                                        Suerte

La suerte está echada. Ha sido un largo día para ella, necesita descansar.

La suerte está tranquila, recostada, ahí nomás, junto al río.

Deshoja una nube, silva con el viento. Se ríe, llora. Espera algo.

O alguien que le diga: —Hoy es tu día de suerte.

Cargohidratos

                                                                                    

          Glúcido Sacárido se morfaba los cargos. Gerente, recepcionista, profesor, operario, director, estampador textil, serigrafista, clarkista, repositor externo, asesor, senador, jefe de personal. Se los morfaba a todos. No dejaba disponibles. Ni bien salía uno, allí estaba: presente y afiladísimo. Competitivo.

          Su curriculum vitae era enorme. Los médicos que alguna vez lo atendieron  nunca pudieron ponerse de acuerdo, unos opinaron sugestión, otros, digresión.

         –Masticate un chicle, tragá saliva – le aconsejaban sus amigos.  Pero no había caso. Apenas agarraba un puesto los botones de su camisa explotaban como una ballena adentro de una Pelopincho.

          Glúcido Sacárido no usaba escarbadientes. Tenía la ventaja temporaria de la arrogancia, pensaban sus competidores. Saciarse hubiese implicado permanecer fijo. Pero no. Por eso seguía. Por eso se seguía empleando en morfarse los cargos. Uno por uno. Incluyente. Al asecho. Más allá de los sueldos.  Rápido y tajante.        

          Pero en el 2009 la bulimia del desempleo se tragó a unos cuantos.

          Glúcido Sacárido.

          El día que lo echaron no pudo digerirlo.

El interior de la ballena

     Nada más cercano a nosotros mismos que nuestro propio interior.

     Sin embargo cuando hablamos “del interior” lo hacemos siempre desde un supuesto centro, centro a su vez leído e interpretado como otro y desde otro interior.

     Lo y El interior es definido entonces como doble lugar de posicionamiento y límite ilimitado del enunciador y de los enunciados (lugar del que fotografía/lugar de que recepta). 

     El interior es un supuesto imaginario compartido. La fotografía es incorporación de imaginarios: ABSTRACTO/FIGURATIVO; todo el arte fotográfico debería ser conciliador, porque todo interior es recorrido, itinerario, extrañamiento, por y para descubrir.

     Toda fotografía es interior y anterior a sí misma.

Gabriel A. Riobó nació en Pto Madryn en 1977. Al año se radicó en Bell Ville y desde 1996 vive en la ciudad de Córdoba. Participó en los grupos literarios Comerás papel y Disculpen la demora. En el 2003 con “El orbe es mi ceniza” obtuvo el Premio Glauce Baldovín para autores inéditos. Con “Rompevidrios” mereció la 4ta mención del concurso Premio Estímulo Jóvenes Creadores de Córdoba 2005. En la actualidad cursa(ba) la carrera de Letras Modernas en la UNC y dicta talleres culturales en Casa del Joven y DASPU. Con un grupo de amigos fundó tinta de negros ediciones. Con respecto a la poesía y otros “géneros” no cree mucho en las etiquetas o fórmulas preestablecidas, más bien prefiere hacerse amigo de las palabras y ver pa`dónde disparan. Le gusta matear, sacar fotos y escuchar a los Beatles.
Hasta el momento no ha sido traducido a ningún idioma.

gabrielriobo@hotmail.com 

GUSTAVO BORGA - Poemas

Con una mano

escribe

Con la otra

asfixia

a un niño.

…

Cacé

al hombre sucio

de sucias manos

Lo sorprendí

en su cuarto

mientras dormía

Ahora

atado a una silla

la bestia

espera la muerte

Apunto

(detrás de mí

hay un niño)

Disparo.

…

Crucé la línea

Desobedecí a los dioses

Mis verdugos

están cerca

Crece

el tum tum

de sus tambores

Quemo mi ropa

Orino mi territorio

Miro

por última vez

la luna.

…

Cruzo

el río de noche

El pico

de un pájaro negro

lo atravesó

Aguas

abajo

va su sangre

No verá el sol.

…

Mi madre

no me bañaba nunca

sin embargo

yo tenía los ojos limpitos

Acostado en el suelo

miraba ángeles en el cielo.

…

¿Sólo yo vi

la mariposa azul

que entró al velorio?

No

Vos también la viste

No lo digas nunca

La mariposa azul

se posó en los labios

de la niña muerta

Yo tampoco

lo diré nunca

Se fue

la mariposa azul

Nadie la vio.

…

un niño puso

su corazón

sobre la vía

el tren

descarriló

…

en el 76

cuando me

torturaban

un niño

me abrazó

se fundió

en mí

el niño

camina

por la tierra

yo desaparecí

...

en esta

herida

todos

los días

Dios

introduce

su dedo

Gustavo Borga. Nació el 7 de diciembre de 1960 en Villa Nueva , provincia de Córdoba . Tiene tres libros publicados : “patitos degollados”, “hermoso niño rubio” y “para vos NO”. En el 2003 ganó el premio provincial para autores inéditos , Glauce Valdobin . Sus poemas fueron publicados en La Guacha , Alguien Llama y Sudestada .

Roland Barthes

"Para todos, la poesía es una sucesión ininterrumpida de hallazgos, nombre ingenuo de la metáfora. Cuanto más atiborrado de fórmulas esté el poema, se lo considera más logrado. Sin embargo, sólo los malos poetas hacen "buenas" imágenes, o por lo menos no hacen más que eso: conciben ingenuamente al lenguaje poético como una suma de buenos logros verbales, persuadidos, sin duda, de que por ser la poesía vehículo de irrealidad, hace falta a todo precio traducir al objeto, pasar del Larrousse a la metáfora, como si bastara llamar mal las cosas para poetizarlas. El resultado es que esta poesía puramente metafórica se construye absolutamente en base a un diccionario poético.

Esa sobrecarga de hallazgos produce por sí misma una suma de admiraciones; la adhesión al poema ya no es un acto total, determinado con lentitud y paciencia a traves de una serie de tiempos muertos, es una acumulación de extasis, de !bravos!, de aplausos ofrecidos a la acrobacia verbal: exitosa también en este caso la cantidad sirve de fundamento al valor.

La literatura, sólo comienza ante lo innombrable, frente a la percepción de un más allá, ajeno al propio lenguaje, que lo busca. Es esa duda creadora, esa muerte fecunda que nuestra sociedad condena en su buena literatura y exorcisa en la mala."

De su libro MITOLOGÍAS

Roland Barthes: 

Crítico literario, sociólogo y filósofo francés. Además de crítica literaria escribió sobre música, arte, cine y fotografía. Barthes abordaba cada uno de estos campos con nuevas herramientas críticas que respondían a su siempre cambiante trayectoria intelectual: neomarxista al comienzo de su carrera, se acercó a la crítica existencialista en la década de 1960, y posteriormente se convirtió en uno de los primeros teóricos que estudió los límites del estructuralismo.

Entre sus obras destacan: Elementos de semiología (1965), Crítica y verdad (1966), Sistema de la moda (1967), S/Z (1970), El imperio de los signos(1970), El placer del texto (1973), Fragmentos de un discurso amoroso (1977) y La cámara lúcida (1980). En 1980 Barthes fue víctima de un mortal accidente de automóvil cerca de la Sorbona.  

En la Wiki: http://es.wikipedia.org/wiki/Roland_Barthes

Palabras de poeta, 3 de octubre

Juana Lujan

I (de "Árbol Familiar")

Cuentan mis abuelas y tías abuelas
que allá lejos
el primero de los hermanos
mató a su mujer
para casarse con su hijastra.
La mató -dicen- con un hacha
que clavó en su espalda
después de esperar hora, hora y media,
tras la puerta.
Dice mi madre
que dicen mis primos
que dicen mis tías abuelas
que el primero de los hermanos
era carnicero de oficio
-uno muy bueno-
y que mandó a dos empleados suyos
- Juan y Lorenzo -
a que cortaran
el cuerpo
y arrojaran después los pedazos
a la crecida del río
y que entonces Juan enloqueció
y les contó a mis tías abuelas
que su hermano,
el primero,
se acostaba con su hijastra
ya preñada y que para no vivir
en pecado decidió enviudar.
Nadie le creyó
y Juan pasó, ya perdido, por varios pueblos
contando.
Su voz tuvo que atravesar
102 años
y quién sabe cuántas bocas
para que hoy yo cuente
con la certeza de quien ha visto.
(de"Tetas")

II 

Me olvide en un taxi
la teta
derecha
Menos mujer más carne de res.

Juana Lujan. (córdoba, 1981) 

Publicó un libro de poemas “Fiestita” en Septiembre del 2005 con Editorial La Creciente, en Córdoba.

Participó con “Troquel 06” en la intervención urbana “Troquel” en el 2005 y con “Binario” en la Intervención urbana “Pret-a-Poet” en abril de 2007, ambas intervenciones desarrolladas con el colectivo de artistas “Troquel” de Córdoba.
Expuso un par de cortos animados (“Ruégame” y “El Mikilo”) en el X Festival de cine y video del MoNa (Museo de Nuevo Arte) de Detroit.

El 1º de septiembre presenta su nuevo libro DANGER por la editorial Recovecos a las 21 hs en Casa trece (Belgrano y Pasaje Revol, Paseo de las Artes, Córdoba)

Cesar León Vargas

ANKARA

Esas mujeres en mí se buscaban

como si a mi se me hubieran perdido

Pablo Neruda

Aquella, la sin nombre,

la con dueño y con hijos reclamantes

esclava de esas bocas voraces como orquídeas

llegaba a mí con sus pechos de niña,

una clave en el timbre,

ni una sola palabra de ternura.

Quebró contra mi sexo

su llanto de señora,

se desintegró en venéreas transgresiones

y licuó entre sus muslos la venganza

la ausencia de aventura.

Yo fui su riesgo máximo,

qué grave hubiera sido

decirle que la amaba.

ARGELIA

Ella dirá que estuve allí,

con la misma tristeza que hoy la nombro,

que habité por un tiempo

la irregular relumbre de su piel,

que bebí todos sus líquidos posibles

y que miré impotente llorar su desamparo,

porque yo no tenía Dios ni Padre

ninguna verdad de lucha entre las manos,

sólo la certeza de la duda de vivir

sólo un ramo de espinas para su lastimada sangre;

y sin embargo,

no dejará de decir que estuve allí,

con la misma tristeza que hoy la nombro

mientras desde mi ventana

miro la ciudad

y aún no amanece…

EN FEBRERO

A Veces creo que el tiempo no ha pasado

nadie viene a decirme que ya es hora

que es febrero, atardece,

y la parra perfuma lo que queda del día

y una gata bosteza lo que sobra de noche

y una novia de negro viene a pedir mi mano

la línea de mi vida

un cabello de suerte

una piedra con agua

un turbio pasaporte que delate mi dedo

que vocifere no,

que no voy,

que no viajo.

No me importa la hora que ahora sea en el mundo

atardece en febrero

en la línea de mi vida

y una gata bosteza

y una novia me pide

y la parra perfuma

y una piedra con agua se me apoya en la mano

me pide pasaporte para la voz del viaje

pero yo sólo tengo cataratas,

caídas para siempre, piso,

y piso del piso donde pisó mi perro,

sonrisas a la nada

en esta tarde de febrero

en que una gata bosteza en la línea de mi vida,

en la palma de mi muerte.

IV

Yo también busco una palabra,

una sola, necesito un lugar donde pararme

porque estiré la mano y no había nadie

y cuando abrí los ojos

me admiré en la maravilla del crepúsculo

pero era sólo sangre cubriéndome los ojos

filtrando la paz del día

en la que sólo acontecían mi dolor y mis golpes,

y la sombra de un ángel con sus alas de bronce

y la sombra de un árbol con su pájaro muerto

en la puerta del nido

y las sombras de cruces en sus múltiples piedras,

y las flores, las flores,

pudriéndome las manos,

y esta boca con sed de tu saliva,

y este abrazo buscándote,

soñándote, pensándote, deseándote

por pasillos de sombra y de silencio

donde tendrá que nacer una palabra, una sola,

que me permita nombrarte

pararme sobre el mundo

y escribir el poema

que me salve.

Cesar León Vargas (Canals, Córdoba 1954) poeta y narrador oral. Ha publicado: Raíz y Palabra antología de la Poesía Social Argentina (1987), Poesía actual de Córdoba, los años ochenta (1990), Los Cuatro Sellos (1991 y 1993), Los Poetas de acá, antología poética del diario Pagina 12 (1993), El Caldero de los Cuenteros (1994,1995, 1996 y 1997), Ellas (1995, ilustrado por Alfredo Echevarrieta), Córdoba Negra (1997, cuentos), Ciclo de los Poetas (1997), Córdoba Poética siglo XXI, tomo 2 (1999), Poetas de Córdoba para el Mercosur (colección de plaquetas bilingües castellano-portugués, 2002), Entresilences, nueve poetas argentinos (Francia, 2004, edición bilingüe castellano-francés), y El Libro de la Alegría (2005).

Poemas y biografía extraída del libro “del epitafio a la alegría”, antología personal de Cesar León Vargas, de la colección De Puño y Letra (2007)

Boby dogy - Laura Yasan

abrí la puerta y encontré un animal

lamía sobras del amor

subí a la compasión y traje leche tibia

busqué una tienda en medio de la noche

compré alimento para perros

una correa hermosa

salimos a pasear y volví con el cuello lastimado

busqué algo abierto en medio de lo mismo

conseguí una curita y aspirinas

él seguía con hambre de ese plato

le ofrecí restos de otra carne

hubo mordida astillas y sutura

busqué pañuelos en medio del cansancio

busqué en el beso y en las habitaciones

el nido de esos ojos el lazo la medida

busqué en la permanencia en la postergación

él me vio arrodillada buscando su alimento

Laura Yasan nació en Buenos Aires, Argentina, en 1960. Ha coordinado talleres de escritura en unidades penitenciarias, orfanatos, asilos y bibliotecas. Sus poemas han sido publicados en diferentes revistas literarias de Argentina y el exterior. En 1988 integró la “III Antología Ilustrada de poesía joven” (Editorial Hombre Nuevo) y en el 2000 la antología poética Zapatos Rojos 2000. Publicó “Doble de alma” (poemas, Tierra Firme, Bs.As.1995). “Cambiar las armas” (poemas, Botella al mar, Bs.As.,1997), Loba negra (poemas, La bohemia, Bs.As.,1999 y Edit.Educa, Costa Rica, 1999) y “Cotillón para desesperados” (poemas, la Bohemia, Bs.As. 2001). “Loba negra” recibió el Premio Unico de Poesía EDUCA, Costa Rica, 1998). “Cotillón para desesperados” recibió mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de Poesía Ciudad de Medellín, Colombia, 2002. Su obra fue parcialmente traducida al inglés y publicada en la antología “Poetry Ireland Review”, Irlanda, 2002. Integra desde el 2000 el consejo de redacción de la revista literaria “Los rollos del mal muerto”.